Paris carbet

(pour Still)
Tu raconteras? m'a-t-elle demandé.
Raconter? Mais je ne sais pas faire quand c'est trop près du coeur, je m'emmêle ou bien j'ellipse de trop. Et puis j'ai toujours un peu de vergogna à mettre à l'encan ce qui, même joué en place publique, procède de l'intime.
Mais c'était bien, ça oui.
Tu te souviens, quand Diogène disait qu'il avait eu la chance de mai 68, et que nous avions celle d'internet? Je crois que c'était cela, mon bonheur de ce moment. Ce qui rompt les cercles de craie, mélange les genres, tricote en dehors de la génération. Ce qui fait la parole, comme une eau qui court. Oh oui, nous sommes bavards!
Le café? Je ne crois pas l'avoir très bien vu. Il y avait tant de monde qu'il me laisse le souvenir d'un café brun, comme en Hollande, mais peut-être juste parce qu'un jour, là bas, j'ai vécu un moment comme celui là, où les discussions partent comme des sentiers dans le maquis, où l'on ne va au bout de rien, ni des verres, ni des propos, où l'on finit parfois la phrase de l'un avec le verre de l'autre, sans même s'excuser, où l'on attrape un rire à l'autre bout qui vous fait sourire sans envie, parce qu'on n'est pas là pour tout voir , tout saisir, pas là pour dire de chaque parcelle qu'on y était, qu'on a tout compris de l'instant, du moment.
On est juste là pour faire chaud, pour faire caillou dans l'eau, bribes, étincelles, transparence en fragment, éclat.

Et puis on repart, avec dans ses poches, un peu plus que ce qu'on y avait cherché.
De la cannelle et la muscade par exemple.
Raconter? je ne sais pas.
Mais la prochaine fois, belle Dame, je t'emmène.
Merci à Oxygène, Ada, Traou, Kozlika, Matthieu, Pascal, Mr Ka, la Bacchante, Fauvette, Mlle Moi, Thomas, Bertrand et les autres.